Poesía de Cuba

ZURELYS LÓPEZ AMAYA  (La Habana, 1967)

El viaje es apenas un movimiento

Voy hacia el tren que disipa mi círculo. El círculo es marcado por el hábito de no salir hacia el exterior, hacia luces diferentes que mueven el cuerpo. Es difícil conformarse, guardar el deseo, el tiempo que llevamos en la orilla donde el ave deja sus huevos y emigra en retorno incesante. Casi nunca salgo de la Habana. Me sumerjo entre caracoles dispersos que respiran la sal de cada día, como pez que mira temeroso el símbolo distante. Aparto el frágil discurso. Extraño la isla con sus muros y ciénagas. Ellos soportan la huella del caminante y del animal. No sueño despierta sobre la isla. Salgo hacia la ventana y miro la Plaza de siempre con su brillo empinado. Miro el infinito de los hombres. Recorro sus costas con la ternura del que llora y cree en el mañana. Pienso en el color de mi sangre, inmersa y repetida por los años, revolviéndose en mi cuello hasta sentir que no se zafa uno de la isla, que no abandonamos la bandera por los sueños de conocer el mundo. La isla es el sueño marcado del que añora.

Navegación

“el sueño es ver las cosas invisibles...”

-Fernando Pessoa

Los puertos son las huellas del caminante que sostiene su esfera. Nada puede cambiar los ojos hacia el puerto. Él mira hacia los barcos con banderas diferentes. Mira el puerto con la tristeza de un caminante. Un niño lo observa detenido en el aire. El hombre mira hacia el vacío. El niño mira a los barcos con banderas diferentes.

El cazador

Mi sueño es un sueño tímido.

Hay un arco con flecha escondiéndose del árbol,

del venado libre que mueve su esqueleto para no morir.

Venado y yo salimos a conocer el bosque

transitado por arqueros mediocres que desean su carne.

El rey y su riqueza juntan balas para matar elefantes.

Yo no diría rey herido y solo,

inmerso en su juego de matar.

Diría animal sin principios,

hombre- animal que juega a la muerte sin prisa.

Mi sueño es un sueño tímido,

cansado de mirar reyes que matan elefantes.

Prefiero descubrir un ave encerrada en el castillo del rey

que un elefante muerto por el hombre.

La vida sigue su curso,

los reyes disfrutan la muerte de alguien que lanza agua con su trompa

para alegrar a sus crías.

No diría rey herido y solo,

inmerso en su juego de matar.

Diría animal sin principios,

diría palacio de reyes con alfombras y cabezas de toro,

diría dinero malgastado que no cubre el hambre del hambriento.

No gastaría el dinero en matar elefantes para satisfacer un hambre.

Una cosa es dibujar a una boa comiéndose a un elefante

y trasmitir el mensaje de la supervivencia

y otra convertirla en tierra y ceniza.

Exúperi y su príncipe tuvieron un amigo en común.

® ZURELYS LÓPEZ AMAYA 

Poetas de Guatemala

EL AMOR 
Miguel Angel Asturias

¡Ah, suave afán, cabal e inútil pena, 
clima de una piel tibia como un trino, 
en secreto misterio la cadena 
forjando está con sólo ser divino! 

Astral tonicidad de sus recreos, 
preciosa soledad de sus combates, 
en linterna de alarma sus deseos 
quemando está de campos a penates. 

Eternidad de pétalo de rosa, 
silencio azúl de álamo que aroma, 
manjar de sombra con calor de esposa, 
fruto prohibido que en el polen yerra, 
tejiendo está con alas de paloma, 
el vestido de novia de la Tierra .


Su Tristeza era suave

como el color de un lirio.
Y su dolor habia conocido
a los primeros enamorados
que habitaron el planeta.

Por eso ahora
que se habían separado,
comenzaron
a estar
más cerca
que nunca
el uno del otro.

® Miguel Angel Asturias

La mujer Maya Cu-Choc se acerca a un ciprés oloroso a invierno deja que la cobije su sombra se acomoda entre sus ramas moviéndose ambos al ritmo del viento las hojas dejan escapar su olor la mujer abre sus poros y deja también su olor en la copa del ciprés Te debo las ganas del regreso a repetir cada verbo hasta desnudarlo sacarle de cada astilla canciones de cada raíz estrellas de cada hoja tristezas te debo la necesidad de repasar los nombres en la rueca donde tejí óvulos y piel a una raíz: el círculo donde me reconozco RAZONES Si la memoria no me falla hay en mi árbol genealógico una madre abatida por trabajo, hambre, abandono…  algún hermano desterrado por padecer cierta lepra moderna  una hija sobreviviendo a un padre ausente  más allá hay dos abuelas cuyas bisabuelas parieron frutos híbridos quienes a su vez parieron otras frutas poblando siglo tras siglo este Paraíso Violado  del otro lado del océano llegó un abuelo cuyo abuelo cruzó la puerta de los esclavos en las isla de Goré de ellos heredé la terquedad del ritmo aun cuando el espíritu agonice  deberás comprender entonces lo difícil que es  olvidar este dolor que nació conmigo como herencia familiar  tendrás que sumarle además la rabia de saberme mujer no nacida amante mutilada arco iris abortado -recuerda que fui parida durante la guerra eterna-  que no te extrañe entonces si a tu pedido de bondad alegría y olvido respondo justicia  ahora que conoces esta historia personal te pido: no apresures tu reacción o tu discurso détente escucha por ahí en algún espacio de vida  corre todavía un riachuelo que, si lo dejas inundarte te convertirá en la continuación de mi cauce de esperanza © Maya Cu, "La rueda" Estamos hechos de recuerdos Ana Maria Rodas Estamos hechos de recuerdos de un pelo rubio  de un pecho de  cuatro cigarrillos moribundos. De rítmicos movimientos. El ron se hunde,  ruidoso, en la garganta -10,000 células muertas- y el deseo ametralla  en los dedos. Asumamos la actitud de vírgenes Asumamos la actitud de vírgenes. Así nos quieren ellos. Forniquemos mentalmente, suave, muy suave, con la piel de algún fantasma. Sonriamos femeninas inocentes. Y a la noche clavemos el puñal y brinquemos al jardín abandonemos esto que apesta a muerte.  Lavémonos el pelo Lavémonos el pelo y desnudemos el cuerpo. Yo tengo y tú también hermana dos pechos y dos piernas y una vulva. No somos criaturas que subsisten con suspiros. Ya no sonriamos ya no más falsas vírgenes Ni mártires que esperan en la cama el salivazo ocasional del macho. ® Poemas de la izquierda erótica / Ana Maria Rodas Melodía de arrabal Marco Antonio Flores Cómo no voy a sentir que el pecho se me parte cuando oigo a Gardel cantarle al barriosi yo nací en el barrio del Gallito.Si yo jugué con polvo de sus calles,y fui pirata entre sus lodazales,y cada esquina me sirvió de línea Maginot,y sus piedras eran balas treinta treinta,y mi pandilla era el Ejército Rojo de la cuadra(los pandilleros éramos Anzueto y yoy mis hermanos, que no alzaban un palmo de la tierra).Si ahí perdí a mi padre, y lo seguíy me colgué del bomper de su carro, yme arrastró;si ahí me atropelló un carruaje cuandotuve cinco años y sus caballos me hundieronsus cascos en las piernas;si ahí conocí el llanto seco, duro, constantede mi madre;si ahí me iba a juzgar, detrás de un cerco de izotalesal loco de mi barrio, que usaba muñequeras de cuero,y cantaba tangos todo el díaechado en una hamaca, y en la nochesalía a cotorrear a las patojas;si ahí aprendí a cantar esos tangosque ahora canta ese loco de Gardel. El estanque   Tuve un amigo. Un poetaque se bebía las noches con cerveza.Solíamos libar díasenteros hablando de recuerdos, de viajes,de poemas, de mujeres amadas.Era inclinarse en el estanque.Cuando nos capturaron marchó al exilio.Al volver traía una obsesión atravesada:la montaña y las armas.Los poemas arrumbados.No duró tres meses. Teníamos treinta años.Lo capturaron vivo y lo quemaron.Busqué sus restos y me llené las manos de cenizas.Estuve varios días doliéndome de mí.La soledad ardía.El solía decir: "Mi exilio era de llanto".  ©Marco Antonio Flores