Frases de Savater

"Mi sueño es el de Picasso; tener mucho dinero para vivir tranquilo como los pobres."

"Es mejor saber después de haber pensado y discutido que aceptar los saberes que nadie discute para no tener que pensar."

"El secreto de la felicidad es tener gustos sencillos y una mente compleja, el problema es que a menudo la mente es sencilla y los gustos son complejos."

"Idiota: Del griego idiotez, utilizado para referirse a quien no se metía en política, preocupado tan sólo en lo suyo, incapaz de ofrecer nada a los demás."

"No hay educación si no hay verdad que transmitir, si todo es más o menos verdad, si cada cual tiene su verdad igualmente respetable y no se puede decidir racionalmente entre tanta diversidad."

"A diferencia de la vejez, que siempre está de más, lo característico de la juventud es que siempre está de moda."

"El aburrimiento es la explicación principal de por qué la historia está tan llena de atrocidad."

"Sí, en el toreo está presente la muerte, pero como aliada, como cómplice de la vida: la muerte hace de comparsa para que la vida se afirme."

"Nada puede reclamarse cuerdamente a la vida."


Fernando Savater. Filósofo y escritor español. Profesor en las universidades de Madrid y del País Vasco, ha centrado su atención en cuestiones éticas. Además de obras narrativas (Caronte aguarda, 1981; Diario de Job, 1983; Episodios pasionales, 1986; El jardín de las dudas, 1993) y dramáticas (Vente a Sinapia, 1983; Guerreo en casa, 1992), es autor de Apología del sofista (1973), Apóstatas razonables (1976), Conocer Nietzsche y su obra (1977), Panfleto contra el Todo (1978), La tarea del héroe (1981, premio nacional de literatura), Invitación a la ética (1982), El contenido de la felicidad (1986), Ética como amor propio (1988), Ética para Amador (1990), Sobre vivir (1994), Diccionario filosófico (1995), El valor de educar (1997), La filosofía como anhelo de la revolución (1998), Despierta y lee (1998), Malos y malditos (1998) y Las preguntas de la vida (1999). (San Sebastián, 1947).

Dominicano Gana Premio Pulitzer

Dominicano Junot Díaz gana Premio Pulitzer


Junot Díaz es profesor de escritura creativa y editor de Boston Review.
NUEVA YORK AP. El escritor dominicano Junot Díaz ganó el lunes el Premio Pulitzer a una obra de ficción por ``The Brief Wondrous Life of Oscar Wao''.

Por su parte, el dramaturgo Tracy Letts fue reconocido por su tragicomedia ``August: Osage County'' y Bob Dylan recibió una mención musical especial por su ``profundo impacto en la música popular y la cultura estadounidense''.

Daniel Walker Howe recibió el premio de historia por ``What Hath God Wrought: the Transformation of America, 1815-1848'' y John Matteson el de biografía por ``Eden's Outcasts: The Story of Louisa May Alcott and Her Father''.

Saul Friedlander obtuvo el premio general de no ficción por ``The Years of Extermination: Nazi Germany and the Jews, 1939-1945'' y en el apartado de poesía hubo dos ganadores: Robert Hass por ``Time and Materials'' y Philip Schultz por ``Failure''.

Junot Díaz. Es escritor y activista social dominicano naturalizado estadounidense, sus libros describen la dura realidad de los emigrantes hispanoamericanos en los EE UU. La carrera de Díaz como escritor empezó con la publicación de su cuento, “Ysrael”.

QUE HAY DE NUEVO?

Ya podemos disfrutar de un nuevo número, el 35, de la revista colombiana Arquitrave, dirigida por el poeta Harold Alvarado Tenorio.
La portada y el artículo principal están dedicados al poeta dominicano Alexis Gómez Rosa.
(Tomado del Blog de Escritores: http://escritores.wordpress.com/)

Se vende libro manuscrito inédito de Lope de Vega

El Estado impide la salida de España del Códice Daza
La Casa de subastas Christie’s ofrece por él una cantidad que alcanzaría el millón de euros (se habla de 800.000 a 900.000 euros de partida), que es, según los especialistas, lo que vale en el mercado internacional. Pero el Códice Daza no puede salir del país. La Bibioteca Nacional quiere adquirirlo, pero no tiene presupuesto para ello.
Mas detalles en: www.elcultural.es

COMO TU QUIERAS

Aunque yo no sea tu “tipo”
Quiero que seas mi compinche;
Aunque yo no te guste
Quiero que me pruebes
Aunque no te lo diga
Quiero que lo creas
Aunque tú no me escuches
Quiero que me oigas
Aunque tú no me quieras
Quiero que lo intentes
Aunque tú no comprendas
Quiero que me entiendas
Aunque tú no me beses
Quiero que me muerdas.

© Francisco Henríquez Rosa

LA MUSA DE JUAN FREDDY

"Nací en Hato Mayor, República Dominicana, el 21 de diciembre de 1951. He escrito poemas desde los 13 años. Empecé a publicar poemas y cuentos en el año 1973. En los suplementos culturales y revistas dominicanas han aparecido textos poéticos y narrativos míos. Tengo 5 libros de poemas inéditos. También 2 libros de cuentos sin publicar.

Generalmente, lo que me motiva a escribir un poema o un cuento es cuando su idea me cruza la cabeza, quiero leerlo y disfrutarlo y no sé donde encontrarlo. Viajo por las oscuridades de mi mente con la linterna del silencio y lo buceo, lo traigo a superficie y lo disfruto. Por eso, tengo tres placeres con el texto: el de cuando se me ocurre la idea, el de escribirlo, el de cuando un lector me hace saber que lo transporté al país emocional de donde traje el texto."

POEMAS DE JUAN FREDDY ARMANDO


TORRE DE MARFIL.

Hablemos de la tierra,
poetas del carajo.
Qué tanto joden
ustedes con el mar,
si esa vaina nos más
que agua con sal
revuelta por el viento.


ROSA DEL MONTE HONDO.

Una rosa no es vanidosa
ni le preocupa que la corten
ni es coqueta ni le importa
quién va por el camino.
Pero debe morir muy triste
si pasan sus 13 días de vida
y un ojo no la mira



DEFINICION DEL ABRAZO.

El intento de cuatro brazos
por ser dos,
de dos cuerpos por ser uno,
de un alma por dejar de ocupar
dos lugares
en un único espacio.


LA OPCION DESESPERADA.

Es tan bueno nuestro Dios
que ante un mundo
tan injusto,
con tan poca razón,
con tantos crímenes,
con tanto desperdicio,
tan mostrenco,
ha tomado la sabia decisión
de no existir.


LA SALUD DE LA MUERTE.

Vivir da cáncer
gripe,
hepatitis,
gonorrea,
sífilis,
sida,
arterioesclerosis,
síncope,
claustrofobia,
embolia pulmonar,
tuberculosis,
delirium tremens,
accidentes de tránsito,
prisiones,
balazos,
cuchilladas,
locura senil.


® Juan Freddy Armando/Cielonaranja.com

Poeta Invitado

Alberto Román, poeta nacido en Panamá, el 2 de Enero de 1960.
Sus inquietudes son, las del ser humano que mira a la vida como si fuera un cuento o un poema.
Su libro mas reciente, “Pinceladas Románticas” es un trabajo literario donde se conjugan, el verso, la canción y la narrativa. Cuento, Poesía y Canción hacen de este libro una herramienta útil para los poetas y escritores sencillos, como lo es su autor. Los poemas arrancan desde lo espiritual y terminan en lo sublime y erótico, reflejando el autor en su discurso poético sus pinceles convertidos en plumas. Alberto Román, es un pintor que escribe, no un escritor que pinta y, por eso refleja en su escritura los bocetos tiernos de un sentimiento abatido por el amor y el exilio. El Bardo Panameño, reside en la Ciudad de Orlando en el estado de La Florida y es Miembro Fundador de la organizacion cultural "La Tertulia de Orlando". Además de escribir se dedica a las artes plasticas, la cual es su arteria artistica principal que combina con la escritura en las portadas e ilustraciones de los libros.


"Caño quebráo"

Allaá en mi patria querida
muy dentro, en la montaña
existe un lugar hermoso
lleno de vida y de gozo
rinconcito en la montaña
allá en mi patria querida.

Allá me sentí asombrao
de ver la naturaleza
en toda su dimensión,
como el agua en su expresión
de cántico y de requeza
en el gran Caño quebráo.

Naturaleza salvaje,
canción de viento y cascada
la de mi caño querido,
paisaje que ya no olvido,
pues mi vida enamorada
se iluminó en aquel viaje.


"Mensajeras de amor"
(fragmento)

...y porque las flores son
montivos de inspiración
que te llevan el aroma
del lenguaje de mi amor.

Aqui te traigo una flor
para que te hable de mí
que estoy muriendo de amor
y así no quiero morir.

© Alberto Román

Cuando el Llanto es solidaridad

Jacques Viau Renaud
(Puerto Príncipe, 28 de julio 1941 - Santo Domingo, 15 de junio 1965)

NADA PERMANECE TANTO COMO EL LLANTO

I

¿En qué preciso momento se separo la vida de nosotros,
en qué lugar,
en qué recodo del camino?
¿En cuál de nuestras travesías se detuvo el amor
para decimos adiós?
Nada ha sido tan duro como permanecer de rodillas.
Nada ha dolido tanto a nuestro corazón
como colgar de nuestros labios la palabra amargura.
¿Por qué anduvimos este trecho desprovistos de abrigo?
¿En cuál de nuestras manos se detuvo el viento
para romper nuestras venas
y saborear nuestra sangre?
Caminar... ¿Hacia dónde?
¿Con qué motivo?
Andar con el corazón atado,
llagadas las espaldas donde la noche se acumula,
¿para qué?, ¿hacia dónde?,
¿Qué ha sido de nosotros?
Hemos recorrido largos caminos.
Hemos sembrado nuestra angustia
en el lugar más profundo de nuestro corazón.
¡Nos duele la misericordia de algunos hombres!
Conquistar nuevos continentes, ¿quién lo pretende?
Amar nuevos rostros, ¿quién lo desea?
Todo ha sido arrastrado por las rigolas.
No supimos dialogar con el viento y partir,
sentarnos sobre los árboles intuyendo próxima la partida.
Nos depositamos sobre nuestra sangre
sin acordamos de que en otros corazones el mismo líquido ardía
o se derramaba combatido y combatiendo.
¿Qué silencios nos quedan por recorrer?
¿Qué senderos aguardan nuestro paso?
Cualquier camino nos inspira la misma angustia,
el mismo temor por la vida.
Nos mutilamos al recogemos en nosotros,
nos hicimos menos humanidad.
Y ahora,
solos,
combatidos,
comprendemos que el hombre que somos
es porque otros han sido.

II

Ya no es necesario atar al hombre para matarlo.
Basta con apretar un botón
y se disuelve como montaña de sal bajo la lluvia.
Ni es necesario argüir que desprecia al amo.
Basta con proclamar -ceñuda la frente-
que comprometía la existencia de veinte siglos.
Veinte siglos,
dos mil años de combatida pureza,
dos mil años de sonrisas clandestinas,
dos mil años de hartura para los príncipes.
Ya no es necesario atar al hombre para matarlo.
La noche,
los rincones,
no,
nada de eso sirve ya.
Plazoletas y anchas calles se prestan bulliciosas.
No cuenta el asesinato con los pacientes,
No cuenta el príncipe con los sumisos.
Todos han olvidado que el hombre es aún capaz de cólera.
Las llamas se extinguen sin haber consumido el odio.
El día irredento ha postergado la resurrección del hombre.
Y los otros,
Aquellos que presencian la matanza sentenciando:
"Locos, habeis tocado a la puerta de la muerte
y ella se quedó en vosotros!"
Esos
Solo saben predecir la muerte,
No han aprendido a combatirla.
No han aprendido a cobijar la tierra en el corazón
Ni a ganar la patria para el hombre.
Y el sumido, ¿qué hace?
¿Dónde deposita su silencio?
¿En qué lugar del corazón teje la venganza?
Nadie lo sabe.
Todos le han olvidado.
Se ha dictaminado que su morada sea la sombra,
que el pan deshabitado sea su alimento,
que el pico le prepare el lecho
y la pala le cubra el corazón.
¿Qué es el hombre combatido?
Nadie lo recuerda.
Lo visten los trapos.
Lo arrojaron en la parte trasera de la casa
y allí
con los residuos
un guiñapo se amontona.
Las llamas se extinguen.
Se arrinconan los hombres en una sola sombra,
en un solo silencio,
en un solo vocablo,
en un llanto solo
y cuando todo sea uno,
uno el llanto y el vocablo uno
no habrá paz sobre la tierra.
¿No habrá paz?
Y aquellos que dictaminaron el destino del hombre,
los que jamás contaron con los sumisos,
amasarán con sangre su propia podredumbre.
¡No habrá paz!
¡Llanto para quebrar el llanto,
muerte para matar la muerte!