Pablo Neruda. Oda al Gato

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.
El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.
No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.
Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.
Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.
Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.
© Pablo Neruda

LAS ALAS DEL TIEMPO

(C) Arte de Shani Reyes

Las alas del tiempo

Cae a cantaros
la luz que llora
y se escasean los besos y las noches
Empezar a vivir
con las alas del tiempo
y agonizar después
cuando ya
no haya muerte
lejos se fue la estrella
a celebrar muy tarde
el nuevo encuentro
con el astro de amor
que constela su vida
las manos se quedaron estampadas
ante el adiós
terrible de la tarde
el fantasma
de un beso moribundo
sigue asustando al tiempo
que se acaba....

(C) Francisco Henriquez

SHANI REYES

Compartiendo el sabor de los colores en una poesia dibujada de la artista Shani Reyes, Donde la expresion se convierte en canto y lo dibujado en pasion.
(c) Shani Reyes

LOS MALQUERIDOS

LOS MALQUERIDOS


Los malqueridos duermen
con ojos anclados
en estrellas;

Los malqueridos sueñan
con esqueletos necios
de sonrisas;

Los malqueridos viven
con la escasez de sangre
que los hiere;

Los malqueridos mueren
con las manos tatuadas
de temores;

Los malqueridos vuelan
con abejas
en coros de mordiscos;

Los malqueridos aman
la sombra de una espalda
que es la luna.

© ® Francisco Henriquez

POESIA DESDE JARABACOA

Taty Hernandez
desde Jarabacoa nos deleita con su poesia fresca y cariñosa. Como La Mistral, escribe desde arriba para los de abajo, quizas para compartir la eterna primavera de las montañas altivas

P O E T A I N V I T A D A

TATY HERNANDEZ DURAN


Mujeres-pájaros

Nos conjuga el eterno devenir
de los segundos, confinadas,
rememorando otras huellas.

Buscando las sendasde las que corren y vuelan,
de las que vendrán.
Mujeres-pájaros,
no hay motores en nuestras alas,
sólo voz en nuestras plumas.
Voces de los inicios, voces de arena,
voces de ríos que perecen en el mar.

Nuestras manos esculpen
quehaceres de puertas
nunca cerradas.

Nuestros vientres enjaulan semillas
fabricantes de caminos.

No abundan los relojes,
ni las campanas, ni los rieles
tan sólo el vacío del tornado
en el desierto.

No hay rejuegos
de las balas al acecho,
ni facultos caminantes
en los senderos.

Tan sólo
tu yo y mi yo,
nuestro yo,
vigilantes.


Caminata de otoño

Hojas doradas,
de entretiempo neoyorquino;
nubes de flama,
la brisa trenzando sueños.

Del corral,
una cesta de alelíes,
azucenas, lirios, calas
y albahaca,
esencia de otro equinoccio sin final.

Pasos mudos,
trayecto sin invierno,
carcajadas de duendes
que trotan hacia el sol.


Plegaria

Recógeme, dios de mis laberintos.
Duerme en la aurora de mis quebradas.

En mágica vigilia
el vino rodará hasta el pozo de mi vientre
y serás el verbo de mis deseos.

Como magnolia flotaré en tus pupilas.
Un estribillo rozará tu sueño.

En la locura de mis cuevas
encenderé cocuyos
para iluminar tu partida
y despertarás en mi voz.

Así sea.

© Taty Hernández Duran